Ha fet córrer, com se sol dir, “rius de tinta” la mort idiota de dues dones al bell mig de Manhattan. Tot en aquesta història suscita compassió. Dilluns passat, a Times Square, Erin Piacenti (32 anys) va ser assassinada per Pamela Cisneros (42 anys).

La homicida deambulava, fora de si, per la famosa plaça brandant un ganivet a cada mà. Havia apunyalat, prèviament, un desgraciat a la boca del metro i després, en veure l'Erin, que acabava de reincorporar-se a la feina al Bank of America després d'un mes de baixa per maternitat, i es dirigia a la seu del banc, es va llançar contra ella i li va clavar una ganivetada al cor. La jove va caure fulminada.

Hi van acudir uns policies, van comminar la homicida a llençar els ganivets i entregar-se. La Pamela s'hi va negar, cridant com una energúmena: “No llençaré res, prefereixo matar-vos a tots dos”.

Van intentar aturar-la a base de descàrregues elèctriques de tàser, que solen tombar qualsevol. Però sigui perquè la dona era corpulenta, obesa més aviat, i l'excés de greix la protegia de les descàrregues, que no van poder arribar a zones sensibles del seu cos, sigui per la roba que portava (leggins i una samarreta ampla), el tàser no la va aturar, es va abalançar sobre els policies i la van haver d'aturar a trets. També va morir a l'acte. La seva mare ja ha sortit a protestar: li haurien hagut de disparar a les cames, diu. Home, la mare què ha de dir… Que “el sistema” ha fallat, és clar.

Cisneros estava clarament trastornada. El motiu pel qual el cas ha cridat tant l'atenció dels mitjans —i la meva— és la gran diferència entre les dues dones, no només com a víctima i botxí, sinó en la seva vida i en la seva aparença. Eren com la nit i el dia. L'Erin estava feliçment casada i tenia un nadó; la Pamela, divorciada l'any passat, tenia tres fills.

L'Erin era blanca, pàl·lida, prima, estava en bona forma, era atractiva. La Pamela era de pell cobriça, obesa, poc atractiva.

L'Erin era una alta executiva del Bank of America, vicepresidenta del departament de Negocis i Conflictes i tenia per davant un brillant futur professional, el que Wolfe anomenava una “master of the universe” i d'altres, un “model aspiracional”; la Pamela treballava en un despatx d'advocats especialitzat en casos migratoris, però els seus antecedents en episodis d'alcoholisme i amenaces i d'altres de caràcter psiquiàtric la tenien a punt de ser acomiadada, era una loser, una fracassada de la vida.

L'únic semblant entre les dues era l'historial universitari: l'Erin es va llicenciar en ciències polítiques i dret, i la Pamela en psicologia. Havia fet els deures, havia educat tres fills, però les coses se li van tòrcer d'una manera o altra fins a portar-la als terrenys abruptes de la bogeria.

He dit al principi que els dos casos susciten compassió però, és clar, inevitablement, més compassió suscita l'Erin, no només perquè va ser la víctima innocent de l'altra, sinó perquè, amb tota probabilitat, tenia per davant un brillant futur o almenys una vida objectivament interessant. Mentre que per la pobra Pamela morir, encara que sigui d'una manera tan estúpida, és un descans. Els seus propis dimonis la deixaran en pau. Me les imagino a totes dues al cel. La Pamela demana excuses a l'Erin pel que li va fer, “no sé què em va passar, jo abans era bona, no volia fer mal a ningú, fins que vaig començar a sentir veus al meu cap”. I l'Erin li respon, amb un dels seus esplèndids somriures, que no es preocupi, que allà on són també s'hi està bé.

Shit happens, la merda passa, diuen els americans, ja s'entén què volen dir. Un pot estar passejant tranquil·lament pel centre del món, pot fins i tot estar tancat entre lingots d'or a Fort Knox, i igualment la casual i inesperada traïdoria l'atrapa. També li poden arribar coses millors.

Crec recordar que, al principi de Les choses (Les coses), Georges Perec fa que els seus dos protagonistes es coneguin en creuar-se casualment al metro, i d'aquell creuament casual sorgeix l'amor, i especula sobre les molt més nombroses possibilitats que en Jérôme hagués arribat dos minuts abans, o la Sylvie un minut després, mai s'haurien conegut i la seva vida també hauria estat una altra. O era Boris Vian al principi de L’écume des jours (L'escuma dels dies)? No ho recordo bé. Consulto la intel·ligència artificial, i em respon que en cap de les dues.

Bé, doncs no hi són, però recordo que aquelles reflexions sobre un petit atzar, un instant que ho determina tot, em van impactar. I que sobre aquest tema també té pàgines molt bones L'immortalitat de Kundera. El pobre Navalni, en la seva emocionant darrera carta a la seva esposa, abans de ser assassinat en una presó russa, li explicava que el seu pitjor malson a la presó era que aquell dia en què es van conèixer ell no hagués anat a la cita que tenia amb uns amics i llavors no l'hauria arribat a conèixer. És la carta més romàntica que he llegit mai.