L'hora de l'aranya

Al final qui va sortir a fer pública la seva intenció íntima de fitxar pel Barcelona no va ser Nico Williams, tot i tenir tots els seus amiguets de l'ànima vestint de blaugrana, sinó el desheretat Julián Álvarez. Suplent de Messi en una Argentina entregada al seu ídol crepuscular, assenyalat per la desproporció entre un preu de tres xifres i un registre golejador que no arriba a la desena en l'última Lliga, i patidor de les adozenades arts per a la subhasta del Cholo i Gil Marín, Juli va parlar ni més ni menys que en una zona mixta del Mundial, on va respirar entretalladament i va distreure la mirada per introduir amb el clàssic "no és el moment per parlar d'això, PERÒ..." un escuet però contundent parlament sobre transferències i somnis.

Malgrat aquesta recent palanca moral que els va subministrar el sempre sacrificat davanter albiceleste, a aquestes alçades d'estiu encara està poc clar si el Barcelona va amb tot al mercat o, tot i la ràpida i sorprenent incorporació d'Anthony Gordon, dependrà una vegada més de cessions i jugadors del planter per apuntalar una plantilla competitiva. Tot sembla indicar que Deco, "aquest estiu sí", disposa dels recursos per engalipar un davanter top que supleixi i millori l'últim Lewandowski. Però l'agent de Vlahovic segueix oferint-lo per si de cas. També a l'Atlètic, és clar, a la recerca d'aprofitar un possible efecte dòmino. Així mateix, apareixen noms com el de Kroupi, jove davanter del Bournemouth, que sorprèn per tractar-se d'un postadolescent francès gairebé sense destapar en un modest de la Premier en lloc d'una estrella de l'Atlètic o el Sevilla camí de la trentena, motlle més habitual en l'històric de grans fitxatges blaugrana.

Malgrat els comprensibles devaneigs, Julián segueix sent el gran objectiu. I la delirant guerra mediàtica a la qual alegrement s'ha llençat l'Atleti, club venedor i ara, a més, controlat per una firma de private equity que busca el mateix que totes: retorn, té més de campanya de comunicació interna que externa. Bé se sap que si alguna cosa distingeix l'afició matalassera és un orgull desproporcionat i una necessitat constant de reivindicació. Gran part de la seva identitat com a col·lectiu es basa en titllar de prepotents i denunciar amb gran fanfàrria els mateixos Real Madrid i Barcelona amb qui després els seus dirigents comparteixen taula, estovalles i número de compte als reservats.

Però no importa com es posin de fantàstics. A aquestes alçades de la pel·lícula (produïda per Enrique Cerezo, of course) tothom sap que en aquest segle les seves estrelles estan gairebé sempre de pas. I que les plaques de les seves presumptes llegendes a l'entrada del Metropolitano són massa sovint safates per a cadàvers de rosegador com per prendre-se'ls seriosament. En el fons, resulta admirable que hagin trobat la fórmula per justificar tanta soflama només rascant alguna final de tant en tant. No és fàcil, no, articular maneres de justificar aquesta voràgine autodestructiva en pos de no se sap quina terra promesa.

El problema és que aquesta perpètua fugida endavant està començant a adoptar formes arcaïques, gairebé loperistes. Arribats a aquest punt, a gairebé ningú sorprendria ja que Julián es trobi un bon dia d'agost conduint cap a Albacete. Però així funciona el cicle de la propaganda: el Barça serà el dolent de la pel·lícula només fins al moment en què ho sigui el jugador. De manera que a Deco i Laporta no els queda més que esperar pacientment que el rellotge marqui l'hora de l'aranya. O bé que, com van fer amb el Kun Agüero, els capitostos atlètics convencin Julián d'emigrar a una altra Lliga perquè a la seva afició li sigui més lleuger tornar a trobar-se amb el resultat més recurrent de la seva història. És a dir, la derrota.

P. D.: Ens veiem a Twitter: @juanblaugrana